Clara Delcourt a 45 ans. Après vingt ans dans le secteur du transport — d’abord comme commerciale puis comme qualiticienne — elle connaît les exigences du terrain, les responsabilités et les équilibres fragiles entre vie professionnelle et vie personnelle. L’écriture l’accompagne depuis l’enfance, comme un refuge et un espace de vérité.

Le cœur du roman repose sur une tension émotionnelle forte : Marie découvre la double vie d’Édouard, subit l’abandon au cinquième mois de grossesse, puis traverse la solitude, la peur, la honte, avant de se reconstruire grâce à son enfant, à son amie Juliette et à un entourage familial complexe. Le roman donne une place importante à la maternité comme point d’ancrage : Louise n’est pas seulement un bébé, elle est le symbole d’une renaissance.
Annecy et le lac jouent un rôle essentiel : ce décor n’est pas un simple arrière-plan mais un miroir du personnage. La ville, immobile et lumineuse, contraste avec l’effondrement intérieur de Marie. Le printemps, fil conducteur du récit, devient un motif narratif : celui du retour à soi, du renouveau, et de la force tranquille.
J’ai fait le choix d’une narration entièrement centrée sur Marie afin de créer une immersion émotionnelle forte et de permettre au lecteur de vivre l’histoire de l’intérieur, au plus près des sensations, des silences, et des fractures. Le roman s’inscrit dans une romance contemporaine dramatique, mais cherche aussi à raconter une reconstruction féminine moderne, où la fin réparatrice ne signifie pas forcément le retour du couple, mais le retour de la femme à elle-même.

Extrait du livre :

Ma Louise,
Tu dors à l’étage.
Ta respiration est encore irrégulière, un peu bruyante, comme si le monde te surprenait même dans le sommeil.
Je t’écris alors que la maison est silencieuse.
Il y a quelques mois, ce silence m’aurait brisée.
Aujourd’hui, il m’apaise.
Parce que tu es là.
Parce que je ne suis plus seule.
Quand tu liras cette lettre, tu seras peut-être assez grande pour poser des questions.
Tu voudras comprendre.
Tu voudras savoir pourquoi ton père et moi n’avons pas su rester ensemble.
Je ne t’écris pas pour expliquer nos erreurs.
Je t’écris pour te dire une chose simple :
Tu n’es née d’aucune fracture.
Tu n’es pas arrivée dans le chaos.
Tu es arrivée dans l’amour.
Même si cet amour n’a pas survécu entre nous.
Le jour où j’ai appris que j’étais enceinte, ma vie s’effondrait.
Et en même temps, tu me reconstruisais déjà.
Tu étais deux lignes sur un test.
Deux lignes minuscules.
Et pourtant, tu étais la plus grande vérité que j’aie jamais portée.
Je me souviens avoir posé mes mains sur mon ventre et avoir murmuré :
“Je te promets.”
Je ne savais pas encore exactement quoi.
Mais je savais que je tiendrais.
Pour toi.
Il y aura peut-être des jours où tu douteras.
Des jours où tu aimeras quelqu’un qui ne saura pas rester.