Samia est née en 1978 à Marseille. C’est une femme qui se décrit comme ordinaire, elle est mère de deux enfants. Après avoir travaillé 10 ans dans la restauration et 8 ans en tant qu’aide soignante, aujourd’hui elle est cantinière dans un petit village.

Elle aime le sport, les voyages, la lecture.

Ce livre raconte l’histoire d’une femme confrontée à la maladie, à travers un regard sensible, humain et profondément sincère. Il ne s’agit pas seulement d‘un récit sur le cancer, mais un chemin de vie fait de peurs, de silence, de courage et de petites victoires invisibles. Son originalité réside dans une écriture simple et vraie à la troisième personne, qui permet à chacun de s’y reconnaître sans jamais tomber dans le pathos.

Ce projet invite les lecteurs à participer à la naissance d’un livre porteur d’espoir, de compréhension et de solidarité. Il s’adresse à toutes celles et ceux qui ont été touchés de près ou de loin par la maladie, mais aussi à ceux qui cherchent un témoignage humain, authentique et lumineux malgré l’épreuve.

Ce livre aspire à briser le silence, mettre des mots sur l’indicible et à rappeler que même fragilisée, une femme reste debout.

Extrait  

On pense toujours que ce genre d’histoire arrive aux autres. Aux voisines, aux collègues, aux femmes qu‘on voit dans les magazines de santé, jamais à soi. On se dit qu’on est trop jeune, trop en forme, trop dans la vie pour être concernée. Et puis un jour, une porte se ferme derrière soi, et une autre s’ouvre sur un monde que l’on n’ a jamais demandé à connaître. Je me souviens de la salle d’examen comme si j’y étais encore. L’odeur stérile, la lumière froide, le bruit discret des machines. Je me souviens du visage du médecin, de son regard qui cherchait les mots justes … Et de ma respiration, suspendue, comme si mon corps savait déjà avant que les mots ne tombent.

Puis il a prononcé le mot. Le mot qui n’a rien d’un mot : CANCER. Il n’a pas résonné comme une phrase, mais comme une explosion silencieuse. Un bruit intérieur qui casse quelque chose en soi. Quelque chose d’invisible et de vital. Je me souviens avoir cligné des yeux, mécaniquement. Comme pour vérifier que j’ étais bien là, dans mon propre corps. J’ai entendu d’autres mots - tumeur, malignité, protocole, chirurgie - mais ils passaient à travers moi sans se déposer. Il n’y avait plus que ce mot-là.

Ce mot qui frappait, encore et encore. Je me souviens de mes mains. Elles tremblaient à peine, mais je n’arrivais plus à les contrôler, je me souviens du froid, comme si quelqu’un avait ouvert une fenêtre en plein hiver. Je me souviens de cette question folle, absurde, irréelle. 

- Est ce que je vais mourir ?

Le médecin parlait expliquait, rassurait mais la réalité ne rentrait plus, tout devenait flou, comme si j’étais sortie de mon propre corps. Comme si je regardais de l’extérieur, assise sur cette chaise, petite, fragile, dépassée. Et puis il y a eu cette pensée … effrayante, brutale, déchirante :

- Mes enfants.Comment vont-ils vivre ça ? Qui va s’occuper d’eux si je ne suis plus là ?

J’ai pensé à leur visages, à leurs voix, à la simplicité, de leur vie, juste avant. Et soudain, j’ai senti quelque chose se briser en moi. La femme active, sportive, pleine de vie que j’étais… En une seconde elle est devenue une patiente. Une femme face à un combat qu’ elle n’a pas choisi. Une femme qui devait apprendre à survivre. Le choc n’a pas duré une heure, ni un jour. Il m’a suivie, comme une ombre, pendant des semaines. Il revenait la nuit, dans les moments de silence, dans les doutes, dans les larmes, que je retenais pour ne pas effrayer mes enfants.Ce mot CANCER il ne m’ a jamais quittée, mais j’ai fini par comprendre quelque chose : il m’avait cassée, oui mais il n’avait pas réussi à m’effacer.

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