Eric CROS est un survivant qui a transformé une épreuve de santé grave en processus de reconstruction personnelle. Confronté à la découverte d’une malformation congénitale cérébrale, il a développé une résilience qui l’a conduit à analyser et dépasser des schémas familiaux toxiques transgénérationnels. Cette démarche s’inscrit comme un acte de transmission et de protection pour ses filles. Son témoignage souligne l’importance de préserver la dignité et la vie face aux épreuves.

Ce livre, Ils ont voulu m’éteindre, j’ai appris à briller, explore la résilience face à la maladie et le processus d’émancipation d’une emprise familiale. Son originalité réside dans le regard lucide d’un homme de terrain, sans posture d’écrivain, qui met en lumière les mécanismes invisibles où le contrôle prend la place du lien.
Participer à la création de ce projet, c’est contribuer à libérer la parole sur les violences silencieuses et offrir un message de force à ceux qui n’osent pas dire « stop ». Il s’adresse à toute personne ayant traversé une épreuve de vie, une rupture relationnelle ou une reconstruction intérieure nécessaire.
Inspiré par des valeurs de dépassement issues du sport et du monde professionnel, ce récit porte une aspiration profonde : transformer la douleur en transmission. C’est un guide de reconstruction, pour reprendre son souffle, poser des limites et se rappeler qu’il est toujours possible de choisir sa propre lumière.

Extrait du livre

La télévision parlait dans le vide, comme un bruit de fond inutile. Une soirée ordinaire, presque banale. Puis, sans prévenir, ma vision s’est troublée, dédoublée.
Le monde s’est mis à vaciller, comme si quelqu’un avait déplacé les lignes sans me prévenir.
Je suis resté immobile. J’ai attendu. Espéré que cela passe. Un instant, tout est revenu à la normale. Puis l’ombre est apparue.
Un voile noir, lent, précis, est venu recouvrir mon œil gauche. Comme si l’horizon se refermait sur moi. Et dans ce silence revenu, une certitude s’est imposée : ce n’était pas anodin. C’était un avertissement. 
Les jours suivants ont été une course contre l’invisible. Médecins. Examens. Regards fuyants. Jusqu’au verdict. Malformation artério-veineuse cérébrale. Une bombe à retardement dans ma tête.
À cet instant, j’ai cru que le plus dur serait médical. Je me trompais.
Car la vraie fracture n’est pas venue du corps. Elle est venue des miens.
De mon père. De ma mère. De ma sœur. Et pourtant… toute ma vie, j’avais tenu cette famille à bout de bras. Tenu l’équilibre. Absorbé les tensions.
Porté, depuis l’enfance, la maladie de ma mère comme un poids que personne ne voulait porter. J’y ai cru. Longtemps.
J’ai cru que ça nous rendait plus forts. Que ça nous liait pour toujours.
Que c’était ça, une famille. Je me trompais.
Mais au lieu du soutien, j’ai découvert un autre visage. Cruel. Froid. Calculateur. Impitoyable.
Comme si je pouvais disparaître du jour au lendemain sans laisser de trace de mon histoire.
Ma vulnérabilité devenait un terrain. Leur terrain. Ils pensaient que j’étais à terre. Ils ont oublié une chose : je suis fait de ressources. Je suis fait de lumière.
Et avec le recul… je comprends quelque chose d’inattendu. Peut-être que cette maladie ne m’a pas seulement brisé. Peut-être qu’elle m’a aussi sauvé.
Sauvé de ce que j’acceptais.
Sauvé de ce que je ne voulais plus voir. Sauvé, surtout, de rester à ma place dans un rôle qui n’était pas le mien. Ce jour-là, j’ai compris quelque chose que personne ne m’avait jamais appris : on ne choisit pas toujours la famille dans laquelle on naît.
Mais on choisit celle que l’on protège.