Journaliste judiciaire et d’enquête à La Réunion depuis plus de dix ans, j’ai couvert de nombreuses affaires au plus près du terrain. Mon travail s’ancre dans l’observation du réel, des silences et des mécanismes humains qui nourrissent aujourd’hui mon écriture.

Fournaise est un polar captivant qui explore une enquête sur un tueur en série au cœur de l’île de La Réunion. L’histoire suit Laurène Grondin, journaliste intrépide, et Lionel Fontaine, gendarme muté sur l’île, alors qu’ils découvrent un squelette calciné dans une coulée de lave, révélant un assassin méthodique exploitant les forces volcaniques pour masquer ses crimes. Sur fond d’éruptions imminentes et de secrets enfouis, le roman mêle suspense haletant et exploration des ténèbres humaines.
Son originalité réside dans l’intégration unique des paysages réunionnais qui deviennent un personnage à part entière, renforçant l’atmosphère immersive et oppressante. Rarement exploré dans le genre polar, ce cadre exotique et volcanique offre un dépaysement total, alliant intrigue policière solide à une dimension naturelle imprévisible.
Soutenir ce projet, c’est encourager une voix authentique issue de La Réunion, qui met en lumière un territoire sous-représenté en littérature. En participant aux préventes, vous contribuez à la publication d’un roman qui non seulement divertit, mais aussi sensibilise aux dualités de l’île : beauté brute et violence latente, tout en promouvant des récits inspirés d’expériences réelles.
Le public visé inclut les amateurs de romans policiers, fascinés par des intrigues sombres et immersives, ainsi que les lecteurs en quête d’évasion et de profondeur psychologique.

Extrait du livre :

Le vent soufflait fort, emportant avec lui la chaleur moite du sud. Laurène et Éric marchaient en silence, les bruits de leurs pas étouffés par les cendres et la scorie qui recouvraient le sol. La forêt du Tremblet semblait figée, mais l’air était lourd de promesses sinistres. La coulée de lave récente, noire et morte, dévalait la pente comme un monstre endormi, ses formes étranges dessinant des arabesques tordues sur le sol.
— Il faut vraiment être fou pour s’aventurer ici, murmura Éric, en balayant du regard le paysage apocalyptique.
Laurène ne répondit pas, trop absorbée par ses pensées. Depuis la découverte du squelette, un fil invisible semblait se tendre entre elle et cette terre hostile, comme si chaque centimètre de cette coulée de lave recelait un secret. Le foulard trouvé dans la 106, le mégot, le squelette et Dambreville qui jouait au plus malin… Son esprit tentait de faire une connexion, ce foulard, pourquoi revenait-il si souvent dans ses pensées? Tout se bousculait dans sa tête, mais elle savait qu’il fallait avancer, se concentrer sur l’instant présent.
— Là, dit-elle en désignant un endroit un peu plus loin, où les traces semblaient marquer le sol plus distinctement.
Éric hocha la tête et pointa son appareil photo vers le sol. Il se baissa et observa les empreintes, prenant soin de capturer chaque détail. Laurène s’accroupit à son tour, ses yeux scrutant le terrain avec l’intensité d’un chercheur d’or. Les traces étaient fraîches, mais pas tout à fait. Elles semblaient avoir été piétinées récemment, peut-être par les gendarmes, mais l’angle de la trace, un peu plus net que les autres, laissait entendre qu’une personne y était passée après eux.
— Il est passé par ici, dit Laurène, la voix basse, mais assurée. Éric se redressa et balaya le terrain autour d’eux.
— Ça voudrait dire qu’il est encore dans les parages ? Elle hésita un instant, jetant un coup d’œil furtif autour d’elle. Le vent faisait danser les branches des arbres morts, et chaque bruit semblait décuplé par le silence environnant.
— Possible, dit-elle en se levant. Mais il sait qu’on est là. S’il a compris qu’on le suit, il va se faire discret.
Ils continuèrent leur avancée, se faufilant entre les troncs d’arbres calcinés. Laurène avait le sentiment qu’ils étaient proches de quelque chose. Elle jeta un coup d’œil autour d’elle, son esprit en alerte. La scène semblait être un théâtre. Tout était là, à portée de main, mais la véritable découverte restait hors de portée, comme une ombre à la lisière de la conscience.
— Il nous mène en bateau, dit-elle, un frisson parcourant sa nuque. Éric la fixa, légèrement interloqué. Lui aussi sentait que quelque chose de sinistre ne tournait pas rond. Il avait vu les signes et l'instinct de Laurène n’avait que trop souvent raison.
— Il est tout près, dit-elle à voix basse. Et s’il nous voit, il sait qu’on est sur sa piste. L’air semblait se densifier autour d’eux. À chaque pas, les ombres grandissaient, et Laurène sentit la pression du temps se resserrer sur ses épaules.
Après une vingtaine de minutes de marche, ils arrivèrent à l'endroit de la macabre découverte, la clairière surmontée par une butte de lave figée. Éric prit méthodiquement chaque coin en photo, formant une grille de la scène. Puis il monta sur le monticule de lave afin de prendre une photo d'ensemble de la scène. Laurène monta avec lui. Malgré la chaleur écrasante, elle tenait à se faire une image mentale plus complète des lieux.
Si elle devait continuer l'enquête, elle devait aussi s'imaginer le trajet que le tueur avait emprunté pour arriver jusqu'ici. Alors que son collègue avait l'objectif de son appareil photo pointé vers le sol, Laurène vît une branche bouger un peu plus loin, de là où ils venaient, vers le sentier.
— Éric..., chuchota-t-elle. Attends, ne te retourne pas. La végétation continuait de bouger, un peu plus loin. Baisse-toi !, demanda-t-elle prestement au photographe.
Ils s'aplatirent sur le sol, parsemé de scories acérées qui lui entrèrent dans la paume des mains. Par réflexe, le photographe en profita pour pointer son objectif vers la zone d’où provenait les bruits.
— Tu vois quelque chose avec ton zoom ?, interrogea la journaliste.
— Pas grand chose, j'ai cru voir un t-shirt, chuchota-t-il.
Le « clac » de l'appareil résonna en mode rafale. Ils se penchèrent tous les deux au-dessus du petit écran de l'appareil pour en savoir plus, protégeant l'image des reflets du soleil avec une main.
— Attends, là... On dirait...
Ils échangèrent un vif regard avant de se lancer aussi vite que possible dans la descente de la butte de lave. Ils n'essayaient plus d'être les plus discrets possibles désormais. Ils couraient à grandes foulées vers le sentier, alors que devant eux le bruit de branchages s'éloignait. En arrivant à un virage, le photographe fît soudainement barrage de son bras à Laurène.
— Attends !
Il s'installa rapidement en contre-haut du sentier, visa avec son objectif et cette fois, il n'y avait pas de doute.
— Pas besoin d'aller plus loin, je l'ai !, dit-il en tournant le petit écran de l'appareil vers Laurène.
Il ajusta une image. Une silhouette fugace, à moitié cachée par la végétation. Laurène plissa les yeux, s’approchant. Puis, soudain, sur une nouvelle photo, un visage surgit, presque accidentellement capturé lorsque l’individu s’était retourné. Ils échangèrent un regard, le souffle coupé.