Je suis un enfant de la guerre. Jeune Libanais, j’ai appris à mûrir dans une situation toujours instable.

Mais en soi, c’est cette instabilité qui me donne une inspiration constante, notamment pour mon recueil de nouvelles, écrit lorsque j’ai été contraint d’arrêter l’école pendant trois semaines en raison d’un bombardement près de mon collège. Voilà donc : l’enfant de la guerre.

Que ce soit dans l’histoire d’un crime ou dans celle d’un collégien, tu te retrouveras forcément dans l’une de ces nouvelles qui t’entraînent là où nul ne va jamais sans en revenir changé : au cœur de ton propre inconscient.

Après une vingtaine de lectures de mon livre à mes proches, il s’avère qu’il les a, d’une certaine façon, guéris. Certains, peu habitués à la lecture, en sont venus aux larmes. C’est dans cette perspective que s’inscrit ce recueil : refléter cet être en toi que tu as toujours ignoré Les nouvelles sont très variées et ont été soigneusement pensées pour explorer, autant que possible, toute la richesse de l’inconscient humain. Ne réfléchis pas trop : les pages t’attendent, prêtes à te révéler des secrets qui, je l’espère, bouleverseront ta façon de te voir… et de voir les autres.

Extrait  

C'était au cœur d'une nuit pluvieuse, tumultueuse même, que Ronn devait enfin honorer son enfant, son cœur de sept ans, en accomplissant ce qu'il n'avait cessé de repousser depuis fort longtemps: tuer son père… Douze coups, seconde pour seconde, exactement douze secondes pour accomplir son désir si haineux !

Un coup. Ronn avança dans le clair-obscur, son couteau à la main.

Deux coups. Il entendit le souffle lourd de son père, inconscient du sort qui l'attendait.

Trois coups. Le vent fit grincer les planches du vieux plancher.

Quatre coups. Ronn, le regard vide, prépara son geste.

Cinq coups. Il vit une photo sur la table, un souvenir d'enfance, un bonheur perdu.

Six coups. Son cœur battait plus fort. Sept coups. Il pensa à sa mère, aux larmes qu'elle avait versées durant ses derniers jours.

Huit coups. Trop tard pour reculer.

Neuf coups. Il serra le manche du couteau

. Dix coups. Plus qu'un pas !

Onze coups. Une dernière respiration.

Douze coups… La lame plongea.

Et dans l'instant où l'horloge acheva son carillon, le crime fut accompli.