Marijo Tamagna est née le 8 octobre 1962 à Bastia en Haute-Corse et dès son plus jeune âge elle se passionne pour l’écriture et la musique. A 28 ans, elle quitte son île pour étudier à l’École Normale tout en continuant le chant au Conservatoire de Montpellier. Elle s’installe ensuite sur la Côte d’Azur où elle poursuit sa carrière de professeur des écoles puis d’enseignante spécialisée.

Le thème de mon livre apparaît sous la forme de la quête personnelle bouillonnante, sensible, changeante, où plusieurs histoires chevauchent dans le même temps. Va et vient intérieur, évoqué comme un puzzle disloqué. C’est ce qui en fait son originalité. Plusieurs thématiques y sont évoquées : l’exclusion, la condition des femmes, les inégalités sociales, la solitude, la résilience et au-delà des liens familiaux, les liens de vie à vie avec tout le panel d’émotions qui s’y dégage. L’instabilité de l’être et des choses, l’impermanence dans un croisement du réel et du fictif. Une réflexion sur l’éducation et le pardon avec un retour progressif de la joie et de l’espoir qui vient inonder en contrepoint le monde terrible des personnages. C’est un livre qui n’est pas éphémère, un livre de chevet pour des lecteurs au-delà de 35 ans. Il est inclassable donc il vise la catégorie la plus large. Mes inspirations sont l’observation des êtres et des choses, nourrie de lectures d’auteurs. Ce qui me tient vraiment à cœur est de toucher quelques lecteurs.

Extrait du livre :

   Il serait resté coûte que coûte dans sa chambre qui sentait la pisse, le Rémy, car le soir quand la peur le terrait au fond de son lit du foyer, qu’il s’endormait encore haletant des sanglots de l’angoisse, et bien au petit matin, ne fallait pas s’étonner si les draps étaient mouillés. La seule trace colorée d’une existence oubliée.
   Même oublié, délaissé, maltraité, il préférait rester dans cette chambre plutôt qu’être au foyer. Placé, déplacé, replacé, remplacé tant de fois, pour des raisons qu’on ignore. Toutes ces bonnes raisons que le juge explique et qu’on fait semblant de comprendre mais que seule la société justifie. 
   « Moi, mon cœur d’enfant meurtri ne justifie rien. Enlevez-moi ma mère et je suis foutu ! Un pantin disloqué, incapable de me relever. Tant pis si elle se levait pas tous les matins, si elle m’oubliait souvent, si elle buvait tout le temps, elle était belle tout de même avec sa chevelure dans le vent, soyeuse comme des cheveux d’ange. J’apercevais parfois un sourire à peine esquissé entre deux grimaces de douleur. Ce sourire que j’étais seul à voir tant j’en avais besoin. Et parfois des éclats de rire, ci et là, comme les enfants quand ils sont contents. J’adorais ses éclats de rire même si elle les partageait avec d’autres. Son regard même fuyant, ses yeux doux qui ne m’étaient pas destinés, je les aimais. J’aurais donné n’importe quoi pour qu’elle m’aime un peu. Mais elle m’aimait à sa manière, je le savais, même si elle me le disait jamais.  Elle était pudique ma mère vous savez ! C’est un mot que j’ai appris à l’école et je l’aime bien ce mot car je comprends mieux pourquoi elle me le disait jamais qu’elle m’aimait. Et moi je lui disais tout le temps, je l’écrivais partout. Elle me disait que j’étais collant et que c’est pas comme ça que je pourrai garder une fille. Mais moi c’est pas d’une fille dont je rêvais le soir. C’est ma mère que je voulais serrer contre mon corps. C’est vrai, elle est pudique ma mère vous savez ! Alors j’ai appris à devenir moins collant et puis plus collant du tout. Tout s’apprend, même la distance ! Sachez garder vos distances ! Soyez contenus ! Pas de débordements ! Faites preuve de distanciation ! Mais il n’y a que les adultes formatés qui arrivent à ce genre de prouesses. Toujours est-il que j’ai appris à être sur mes gardes, ça oui j’ai appris à le faire au fil du temps et des sermons. » 
   Voilà ce que semblait dire Rémy au fond de son lit humide.