Je m’appelle Pascale Scaglia. Ancienne institutrice puis directrice d’école, j’ai travaillé toute ma vie auprès des enfants. Aujourd’hui retraitée, je partage mon temps entre la Savoie et Madagascar.

Un abandon corse raconte l’histoire vraie d’une femme abandonnée bébé, adoptée à quatre mois, et marquée dès l’enfance par une blessure invisible. Malgré une vie construite — études, métier d’enseignante, mariage, maternité — la question de l’origine reste un manque brûlant.
À trente ans, elle entreprend des démarches administratives et découvre que son abandon n’a rien d’un hasard : sa mère biologique, jeune Corse de 22 ans, a été exfiltrée de son village pour accoucher en secret sur le continent. Derrière cette manœuvre : un homme influent, son père biologique, et une famille déterminée à préserver son image.
Le récit mêle enquête, révélations, confrontations et voyages en Corse, jusqu’au face-à-face avec une mère qui hésite entre peur et rejet. Ce livre aborde la mémoire du corps, les secrets de famille, l’adoption, la filiation, mais aussi la résilience.
C’est un récit puissant, intime et accessible, destiné à un large public amateur de récits de vie, d’histoires de femmes et de secrets enfouis.

Extrait du livre :

On dit souvent « abandonnée à la naissance ». Ce n’est pas exact. Elle m’a laissée trois jours après. Trois jours… Cela change tout. Car mon corps, lui, s’en souvient. Trois jours à sentir son odeur, à entendre les battements de son cœur, à être nourrie de ses gestes hésitants. Trois jours à croire que j’avais une place. Puis plus rien. Le vide.

L’orphelinat, la pouponnière, les blouses blanches. Et ce basculement brutal : je n’étais plus une enfant. Je n’étais plus un bébé. Je n’étais plus une fille. Je n’étais plus qu’un dossier. Une ligne sur un registre. Un numéro.

Matricule 277183.

Un chiffre pour dire : celle-là n’a personne. Celle-là attend.

Le vide. Le manque. Le froid du dehors après la chaleur du ventre. Les bras absents. Le lait qui ne vient plus au bon moment. Les odeurs inconnues, les voix étrangères, le tissu rêche, la lumière trop forte. Et ce cri. Ce cri qu’on pousse et qui ne ramène personne.
On parle peu de la mémoire des bébés. Pourtant, elle existe. Une mémoire archaïque, silencieuse, faite de sensations plutôt que de mots. Je me demande ce que ressentent tous ces enfants déposés là après une naissance trop honteuse, trop difficile, trop solitaire. Ont-ils peur ? Ont-ils déjà mal ? Sentent-ils qu’on les a quittés ?
Peut-on être marqué à jamais par ce dont on ne se souvient pas ?
Moi, j’affirme que oui.