Né au Congo, dans un monde où il n'y avait ni école ni confort moderne, j'ai appris très tôt que les certitudes sont fragiles. Entrepreneur, enseignant et auteur d'ouvrages professionnels, j'ai traversé plusieurs vies et plusieurs épreuves. Aujourd'hui, j'écris pour transmettre ce que l'expérience m'a appris sur les hommes, les familles et ce qui demeure lorsque tout vacille.

Au Mas des racines et des rameaux, en Provence, Louis et Claire ont construit une vie paisible entourée de leurs enfants et petits-enfants. Mais peu à peu, le monde se dérègle. Les rayons se vident, les retards s'accumulent, les tensions grandissent. Rien de spectaculaire. Rien qui ressemble encore à une catastrophe. Seulement des fissures.

Face à cette fragilisation progressive de leur quotidien, chacun réagit à sa manière. Certains veulent agir, d'autres comprendre, d'autres encore protéger ce qui peut l'être. Derrière la crise qui s'annonce se révèlent les peurs, les fidélités, les fragilités et les ressources cachées de chacun.

Les Fissures du monde n'est pas un roman catastrophe. C'est un roman sur la famille, la transmission, la vulnérabilité de nos sociétés modernes et la recherche de ce qui demeure lorsque les repères habituels disparaissent. Il s'adresse aux lecteurs qui aiment les récits humains, les questionnements contemporains et les histoires qui invitent à réfléchir autant qu'à ressentir.

Extrait  

Marc prit ses clés. Il regarda Célia.

— Tu viens ?

Célia hésita. Puis :

— Oui.

Ils sortirent ensemble. La porte se referma. Ils ne mirent pas longtemps à revenir. La voiture entra dans la cour sans bruit particulier. Comme à l'habitude. Et pourtant quelque chose ne se posa pas comme d'habitude. Marc coupa le moteur. Célia resta un instant immobile, la main encore sur la poignée. Personne ne sortit tout de suite. Puis ils descendirent. Les sacs étaient peu nombreux. Julie regarda.

— Vous n'avez pas trouvé ? Marc hésita.

— Si.

Un silence. Célia posa un sac sur la table. Lentement.

— La carte n'est pas passée.

Personne ne parla.

Marc reprit :

— Ils ont dit que ça arrivait. Un temps.

— Plusieurs aujourd'hui.

Le silence s'installa autrement. Pas plus lourd. Plus précis. Julie regarda les sacs. Puis Marc. Puis Célia.

— Vous avez payé comment ?

Marc eut un léger geste de la main.

— Espèces.

Puis, presque malgré lui :

— Ceux qui en avaient.

Personne ne posa d'autre question. Ce n'était pas nécessaire. Quelque chose venait d'entrer.

Sans bruit. Sans annonce.

Mais qui ne repartirait pas.