Passionné par l'art visuel et les récits au long cours, je me consacre à la création d'univers romanesques denses où le mystère côtoie l'aventure. À travers mes écrits, je cherche à capturer l'énergie de destins singuliers et à faire vibrer l'imaginaire de mes lecteurs. La chanteuse de rock s'inscrit dans cette volonté d'explorer des trajectoires de vie intenses et contrastées.

La chanteuse de rock plonge le lecteur dans l’univers électrique, exigeant et parfois sombre de l’industrie musicale à travers le destin d’une héroïne entière. Le thème central explore la dualité entre la lumière des projecteurs et l'obscurité des doutes intimes, là où la musique devient une question de survie. L’originalité du projet réside dans son rythme viscéral et son authenticité, mêlant les codes du roman de mœurs, de la passion et du suspense psychologique. En participant à cette aventure, vous soutenez une démarche d'auto-édition libre et passionnée, permettant à ce récit de prendre vie sous sa plus belle forme, avec toute l'exigence graphique et textuelle qu'il mérite. Ce livre s'adresse aussi bien aux amoureux de rock et de récits de vie vibrants qu'aux amateurs d'intrigues psychologiques intenses. Porté par des aspirations d'évasion et de vérité, ce roman ambitionne de faire résonner chaque page comme un accord de guitare saturé.

Extrait du livre

L’atmosphère était électrique, chargée d’une anticipation presque palpable. Dans la pénombre de la salle saturée, la foule n’était plus qu’une masse mouvante et compacte, pressée impatiemment contre les crash-barrières, juste au pied de la scène vide.
Un murmure sourd montait, se transformant bientôt en un vrombissement rythmé.
Vingt et une heures tapantes. Le signal.
D’un coup sec, les projecteurs qui baignaient la salle d’une lueur d'attente s’éteignirent. Le noir total. Un noir d'encre, absolu, qui coupa le souffle de deux mille personnes d'un seul coup. Le public, d’une seule voix, explosa en un cri primal qui fit vibrer les structures métalliques du plafond. Un chant commença à enfler, montant du cœur de la fosse comme une marée physique : — « Tentative ! Tentative ! »
Le cri tournait en boucle, devenant un mantra tribal.
Puis, une faille dans l'obscurité. Un unique filet de lumière blanche, tranchant comme un scalpel, tomba verticalement du plafond de la scène. Il vint frapper le sol poussiéreux, n’éclairant rien d’autre que deux talons hauts immaculés, posés là, seuls au centre du plateau, immobiles sous la poussière en suspension. Ils brillaient d'un éclat presque sacré sous la lumière crue. C'était une promesse.
Au même instant, la scène se transforma en un chaudron bouillonnant. Une fumée verte, épaisse et surnaturelle, commença à s’enrouler autour des chevilles invisibles de la scène, montant en vagues onctueuses, avalant la lumière blanche et ne laissant deviner qu’une silhouette énigmatique prête à se révéler. Le concert venait de commencer.
IV. La poupée démantibulée
Après l'éclat soudain des talons sous l'unique filet de lumière, un silence de plomb tomba sur la salle. Un silence de cathédrale, si dense qu'on aurait pu entendre la sueur perler sur les fronts au premier rang.
La foule, suspendue au moindre souffle, fut cisaillée par un bruit sec. Clac.
Le son résonna dans les haut-parleurs avec une clarté effrayante. Puis un autre. Clac.
Et un troisième, plus appuyé, qui fit sursauter les premiers rangs. CLAC.
Trois sons distincts, résonnant comme des sentences de mort sur le plancher de la scène, suivis d'un vide assourdissant.
Du fond de l'obscurité, juste au-delà du cercle de lumière verte où la fumée tourbillonnait autour des talons vides, une voix féminine s'éleva, à la fois douce, brisée et implorante : — « Charlie... »
Et à nouveau, la même séquence mécanique : Clac. Clac. CLAC. Trois bruits de talon, mais cette fois-ci plus lents, plus lourds, comme si la marche elle-même était une agonie physique, une dislocation volontaire. Le public, pétrifié par ce rituel étrange, ne disait plus mot. Les téléphones portables restaient levés, leurs écrans formant une constellation de petits yeux bleus figés dans le noir.
Soudain, une note synthétique surgit des enceintes. Une basse sombre, entêtante, obsédante, tissant un rythme qui semblait se tordre dans l'air moite de la salle. C’est à cet instant précis, sous le faisceau vacillant qui luttait contre les volutes de fumée verte, qu’elle apparut enfin.
La silhouette n'avait rien d'une danseuse classique. Elle était démantibulée.
Comme une marionnette dont les fils auraient été coupés puis recousus à la hâte par un créateur sadique, elle peinait à avancer. Chaque pas était une fracture visuelle, chaque mouvement une lutte contre la gravité. Ses bras se projetaient en angles impossibles, sa tête tressautait d'avant en arrière, son corps s'arquait dans des convulsions d'une beauté tragique et brisée. Elle ne marchait pas vers le public, elle s’arrachait littéralement à l'obscurité, luttant contre des forces invisibles pour atteindre les talons de nacre posés sous la lumière blanche.