Boa Téga, je suis Barbière et passionnée d'art. Que ce soit le dessin, la peinture et surtout l'écriture. Issue d'une fratrie de trois, je me suis souvent sentie incomprise, trouvant refuge dans la lecture. Attirée par des récits venus d’ailleurs et teintés de surnaturel, j’y ai puisé une source profonde d’inspiration. Aujourd’hui, je m’exprime avec plus de justesse à l’écrit, là où mes pensées prennent pleinement vie.

Le thème de mon roman c’est la transmission de la souffrance et de l’amour à travers les vies. Une quête de rédemption. Son originalité c’est l’incarnation d’une figure divine à travers des femmes profondément humaines. 

À travers une malédiction traversant les siècles, ce roman explore le sacrifice, la mémoire des vies et la condition féminine face à la violence des sociétés humaines. À la croisée du fantastique et de l’horreur, il propose une relecture sombre et intime du mythe de Bastet, incarné dans une pluralité de destins liés par une même âme.

Ce roman s’adresse plutôt aux lecteurs qui aiment les univers fantastiques sombres et tragiques. 
Pourquoi acheter mon roman ? Parce que vous allez voyager à travers les époques, mais chaque vie vous brisera un peu plus.
C’est un roman qui marque, qui dérange et qui reste. Entre mythe et cruauté humaine, j’ai écrit ces histoires où l’amour et la mort ne font qu’un. Chaque vie dévoile une nouvelle facette de la souffrance, de l’amour et du sacrifice, dans une atmosphère sombre où l’humain devient parfois plus terrifiant que la malédiction elle-même.

Le roman s’inspire de figures féminines à travers l’histoire, réelles ou oubliées, unies par un même instinct : protéger les enfants et les innocents, même au prix de leur propre vie.
L’idée de la réincarnation trouve son origine dans un rêve marquant, dans lequel je me voyais vivre dans une autre époque, comme habitée par une mémoire ancienne, une sensation à l’origine de l’histoire.

Extrait du livre

« Sous les arcs éventrés, les familles grelottaient, la faim leur creusant des yeux d’ombre. Les mères serraient contre leur poitrine des enfants sans lait.
Les hommes mutilés des guerres de la République rampaient dans la boue, cherchant un morceau de pain ou une raison de survivre. Les plus chanceux avaient un toit. Les autres dormaient au pied des murs, les bras croisés sur le ventre comme des cadavres qui respirent encore.
Dans cette ville en décomposition, la vie et la mort se côtoyaient à chaque coin de rue. Les prêtres prêchaient la Raison, les soldats criaient la Liberté, et dans les maisons closes on murmurait encore des prières à des dieux qu’on avait décapités.
Paris tout entier semblait retenir son souffle, suspendu entre le ciel et la tombe.
Mais au fond du Faubourg Saint-Antoine, dans une ruelle ou même la lumière hésitait à entrer, une porte restait ouverte la nuit. Un parfum d’herbes et de sang s’en échappait, mêlé à la chaleur d’un feu discret. Des femmes y entraient, le visage voilé, le ventre rond, les mains tremblantes. Elles en ressortaient avec un cri nouveau — celui d’un enfant.
Personne ne savait qui vivait là.
On parlait d’une femme sans âge, ni mari, ni famille.
Certains disaient qu’elle avait le regard des bêtes sacrées d’Égypte.
D’autres, qu’elle pouvait ramener la vie d’un simple souffle.
On la craignait, on la priait, on l’espérait. »