Née à Arles en Provence à la saison des olivades, mon enfance en Gévaudan a été nourrie de légendes et mon adolescence en Gascogne peuplée de héros imaginaires.

Puis mon engagement professionnel dans l’aide sociale m’a confrontée à la dure réalité d’existences tourmentées, et à la souffrance de femmes qu’on n’entend pas, mais qui doivent chaque jour faire des miracles. Leur parcours m’a ramenée à celle qui a inspiré mon prénom, la fée Viviane, cette dame du lac invisible initiée par l’enchanteur Merlin, et qui a fini par l’enfermer dans son cercle magique.

Le projet de « L’île » est de vous captiver avec un thriller psychologique, dans l’atmosphère envoûtante de la Bretagne, où les légendes et les paysages sont de véritables personnages du récit.

Les ambiances, la dimension mystérieuse de l’intrigue et la sensibilité des protagonistes entraînent le lecteur dans un univers à la fois poétique, romanesque et troublant. Un livre qui vous embarque, en aspirant à vous inclure dans ses acteurs à vous faire évoluer avec eux… en vous donnant à comprendre que ce n’est que le premier chapitre d’une histoire conduisant d’énigme en énigme, en passant par vous-même.

Extrait  

 Chapitre 5

Le repas de midi est en train de mijoter, Yann et la vieille Karvec'h ne vont pas tarder. Anne les guette par la fenêtre. Dans la maison familiale située à l'écart du village, sur la côte sauvage de l'île, une authentique maison de pêcheur bretonne aux murs de granit robustes et au toit en tuiles d'ardoise, presque rien n'a changé depuis des générations. Le muret en pierres taillées de la petite cour par-devant la façade est recouvert de lichen jaune et s'effrite désormais par endroits. Dans un coin, la vieille remorque du père de Yann, lui aussi marin pêcheur comme l'était son père, et avant lui la longue lignée des Karvec'h, sert à entreposer du matériel endommagé, nasses et filets que Yann répare patiemment dès qu'il en a le temps. Les traditionnels buissons d'hortensias encadrent la porte d'entrée en bois, dont la peinture blanche s'écaille, tout comme celle de la fenêtre à petits carreaux par laquelle Anne fixe le bout du chemin qui mène jusqu'à la maison. Il faudrait repeindre, en bleu ce serait tellement plus joli, mais ce n'est pas la priorité de Yann, et la vieille Karvec'h s'en fiche pas mal. Elle soupire, son regard se promène un instant sur le paysage devant elle. Un sentier dérobé part du chemin juste devant la maison et traverse un champs de bruyères jusqu'à un promontoire au dessus de l'océan. L'océan... à perte de vue... confondu dans le bleu du ciel dans un horizon figé... Yann... dix ans de mariage... pas d'enfant... L'odeur appétissante du ragoût en train de mijoter fait gargouiller son ventre. Elle retourne à ses fourneaux pour touiller sa préparation. Au début de leur vie commune, elle avait eu du mal à maîtriser la cuisson sur la vieille cuisinière à bois de 1900, cet héritage de l'arrière grand-père de Yann dont il n'avait jamais voulu se séparer. Tout comme le mobilier, tables, chaises et buffet assortis, tant de fois retapés, et toutes ces affreuses babioles alignées sur le dessus de la cheminée, à l'autre bout de la pièce, cette unique pièce au sol carrelé, toute en longueur, faisant office à la fois de cuisine, de salle à manger et de salon. Devant la cheminée éteinte en cette période de l'année, le vieux salon du grand-père Kerg, canapé et fauteuils en velours vert délavé à l'allure prétentieuse et désuète, aux dossiers ornés de napperons brodés par sa défunte femme. A l'étage, la mansarde : les deux chambres de part et d'autre d'un couloir étroit, et au fond les sanitaires. Le plancher qui craque, les cloisons fines laissant percevoir le moindre chuintement venant de la chambre d'en face, et surtout les ronflements de la vieille Karvec'h qui l'empêchent de dormir toutes les nuits...Anne tend l'oreille et retourne à la fenêtre. Elle aperçoit la camionnette de Yann qui s'avance au bout du chemin et distingue la silhouette de sa tante à ses côtés. Elle jette un œil sur la vieille pendule du salon. Ils sont en retard.