Depuis cinquante ans artiste peintre auteur, en 2025 la poésie, qui se jouait du titre de mes toiles, a envahi mes carnets et s’est mise à vivre par elle-même. Usant de tous les outils à disposition et de la palette la plus riche, je me suis mis à écrire « sur le motif » et les mots ont remplacé les couleurs et les formes tant aimées.

Avec un plaisir non-dissimulé, le poète va fouillant les ombres qui nous habitent, d’une plume courageuse, et, détachant les mots de leurs oripeaux, nous peint avec précision l’imaginaire dont il est pétri, de portiques en temples blancs, à la gloire de la lumière absolue d’un au-delà universel où se mêlent couleurs de l’âme et étincelles de l’esprit.

De la vie à la mort, il décline sous toutes leurs formes les attirances et les dégoûts, les emphases et les réserves, l’inéluctabilité et la permanence de la conscience, la bonté comme l’inhumanité, avec un sens de l’humour proche de la dérision et un goût immodéré pour les images métaphoriques.

Quoi d’autre que les folies pour explorer la sagesse qui préside en soi et quoi de mieux qu’ « Au seuil du présent » pour transcender les vigueurs dissimulées dans les chairs molles de l’existence.

Extrait  

Poussière de l’âme en nos vices, amère,                                                                

Truculents abus d’aise et vilenies abstruses                                                                                       

Comblent le cerveau fou du poète et des muses                 

Plus que raison n’en faut et résonnent, sévères

Dans le vers écorché à la veine outrancière. 

Combien de temps encor’ faudra-t-il supporter                                     

De tordre le chemin de l’avide beauté                                                        

D’un cœur élucubré à la faim carnassière.

Saignantes envolées, viandes faisandées,  

Torrents avalancheux de boue verbale et de                                                 

Vomis écrit, glissez sur le papier merdeux                                                      

L’œil aguerri saura les luisantes traînées.

Et si le hasard veut, par quelque pirouette                                                

Trouver du beau, du bon à ces épanchements,

C’est dans la couleur pure et le tracé dément                                             

Qu’apparaîtra enfin le sujet de la quête.        

Machine à tirer le laid