Prêtre rwandais originaire du « pays des mille collines », Valens NDAYISABA est en mission en Charente-Maritime. Titulaire d'une licence canonique en théologie morale au Collège des Bernardins et d'une maîtrise en sciences de l'éducation et de la formation à l'Université Paris 8, il a grandi au rythme des saisons et des gestes du cultivateur, avant de consacrer sa vie à transmettre cette sagesse : celle d'une terre qui parle et d'un cœur qui peut, lui aussi, se préparer, s'ouvrir et porter du fruit.

Au rythme du semeur est un livre qui cultive l'intérieur par le geste simple du dehors. En suivant le cycle éternel du champ – labourer, semer, attendre, traverser les intempéries, se pencher, récolter, se transformer et se reposer – il offre un chemin de croissance spirituelle accessible à tous, croyants ou non.

Son originalité est de puiser sa sève dans une double expérience : celle des collines du Rwanda, où la terre rouge enseigne quotidiennement la résilience, et celle des campagnes françaises où je vis aujourd'hui ma mission pastorale. J'ai écrit ce livre pour rendre hommage et faire mémoire de mon grand-père et pour honorer tout ce qu'il m'a appris de la vie, de la patience et du don. Fort de ma formation en théologie morale et en sciences de l'éducation, j'ai voulu écrire un livre qui ne soit ni un traité savant ni un manuel de développement personnel, mais un compagnon de route pour tous ceux qui cherchent un ancrage dans un monde agité.

Participer à sa création, c'est contribuer à faire germer une parole trop rare : celle qui relie le travail de la terre, la tradition spirituelle et le cheminement intérieur de chacun. Un livre pour se souvenir que la plus belle récolte est celle que l'on donne.

Extrait  

La première fois que j'ai vu mon grand-père labourer, j'ai cru qu'il maltraitait la terre. Avec sa houe, il attaquait le sol d'un mouvement régulier et puissant, retournant la croûte sèche, brisant les mottes compactes, arrachant les herbes folles. La parcelle, qui paraissait si paisible la veille, était soudain déchirée, ouverte, mise à nu. À mes yeux d'enfant, c'était un spectacle violent.

« Pourquoi fais-tu mal à la terre ? » lui ai-je demandé.

Il s'est arrêté, plantant sa houe dans le sol. Son sourire, empreint d'une patience séculaire, éclaira son visage buriné.

« Je ne lui fais pas mal, petit. Je la prépare. Regarde : si je ne casse pas cette croûte dure, l'eau de pluie glissera dessus sans pénétrer. La graine ne pourra pas s'enfoncer. Et si je n'enlève pas ces mauvaises herbes, elles étoufferont le bon grain. La terre doit parfois être dérangée, bouleversée, pour redevenir accueillante. Le labour n'est pas une violence, c'est un acte d'amour. »

Cette vérité m'est restée : rien de durable ne peut pousser sur un sol dur. Le cœur humain ressemble à cette terre. Avant d'accueillir une semence de paix ou d'espérance, il a besoin d'être labouré. Ce labour intérieur n'est pas une punition. C'est un acte de courage et d'espérance, le premier pas vers une fécondité possible.