Depuis toujours, écrire est pour moi une évidence, et j’ai su très tôt qu’il me faudrait vivre mille expériences d’exception pour exposer cette intention. J’ai adopté une route sinueuse, pleine de combats et de drames, de couleurs et de joies, toujours en marge de ce qui se fait, se dit et se doit. Et aujourd’hui, j’écris des histoires pseudo-naïves, teintées d’ironie noire, avec l’inébranlable conviction que l’écriture est ma voie.

Pour Revoir Alice est un roman d’immersion psychologique qui explore la frontière fragile entre amour maternel, maladie mentale et vérité judiciaire. À travers la cavale d’une mère persuadée de protéger son enfant, le récit interroge la fiabilité de la mémoire, la notion de responsabilité et la violence silencieuse des institutions.

L’originalité du projet réside dans son point de vue intérieur : le lecteur est plongé au cœur d’une conscience instable, oscillant sans cesse entre lucidité poignante et déraillement. Rien n’est totalement certain, tout est ressenti avec intensité. Le doute devient moteur narratif.

Participer à la création de ce livre, c’est soutenir une œuvre qui aborde sans détour des sujets rarement traités avec cette proximité : la psychiatrie, la perte de garde, l’accusation criminelle, et la complexité du lien mère-enfant lorsque le monde entier semble se liguer contre lui.

Le roman s’adresse aux lecteurs de thrillers psychologiques et de drames contemporains, sensibles aux récits à la première personne et aux héroïnes ambivalentes. Il pourra toucher un public adulte en quête de textes forts, incarnés, qui questionnent sans juger.

Ses inspirations se situent du côté des romans d’enfermement intérieur et des récits où la vérité se dérobe, mais son aspiration est claire : faire entendre une voix que l’on disqualifie trop vite, et rappeler que derrière chaque diagnostic, chaque dossier judiciaire, il y a une humanité en lutte.

Extrait :

C’est surtout la nuit. Quand je m’allonge auprès d’elle. Que je sens son petit corps chaud contre moi, palpitant de vie, piaffant de rêves. C’est toujours son odeur qui me guide, sa respiration sourde, ses boucles dorées qui crissent sous mes doigts et que je repousse doucement plus loin sur l’oreiller. Lorsqu’elle se blottit sagement au creux de mon ventre sans quitter le sommeil. Que je la sens proche, si proche que les battements de mon cœur épousent les rythmes du sien.

C’est surtout la nuit, gorgée de silence, que je pose mes lèvres avides le long de son petit bras frêle dont les effluves me tournent les sens et me plongent dans l’extase infinie. La nuit, vibrante de larmes contenues où les cris de douleurs deviennent de chastes murmures, la nuit remplie de paix, de nos chairs qui se retrouvent dans un ensemble parfait pour noyer de repos nos âmes chavirantes et qui ne se quittent plus jusqu’au petit matin.

C’est surtout la nuit que l’amour se soulage, qu’il est plus grand que tout, que la peine s’effondre, que la peur s’amenuise, que je ferme les yeux de délices, oubliant le désarroi, le supplice de l’absence, du manque. Je me sens pleine, heureuse, sereine et je suis bien.

Le réveil sonne et je me glisse sans bruit hors du lit. La tête me tourne un peu, quelques cauchemars subsistent. Les persiennes filtrent le soleil et dans la pénombre je retrouve la fermeté du sol, je marche à tâtons le pas engourdis et l’estomac lourd de remords jusqu’à la porte de la chambre pour me saisir de la poignée.

— Maman je voudrais mon petit déjeuner s’il te plaît.

Je me retourne, elle est assise.

— Mon bébé tu ne dors plus ?

Je reviens vers elle pour la prendre dans mes bras, la serrer fort, repousser les mèches sur son front et appliquer le plus tendre des baisers.

— Tu n’as plus sommeil ?

Elle se lève et la pièce résonne de ses petits pas sautillants, elle me prend par la main, ouvre la porte en esquissant un bâillement et trottine jusqu’au palier.

— Je voudrais du lait mais pas de chocolat. Dans un bol avec une paille.

Elle m’attend de pied ferme en bas de l’escalier.

— Je vais essayer de trouver ça. Le réfrigérateur est plein de victuailles, du lait il y en a. De la nourriture pour plusieurs jours. Tiens ma grande assieds-toi.

Bois mon ange, bois en toute quiétude. Prend ton temps, réveille-toi. J’attendrais jusqu’à ton premier sourire pour te parler. Te donner le programme de la journée, répondre à tes questions peut-être.