J’ai toujours nourri une profonde passion pour la littérature, qu’elle soit classique, issue du roman historique ou encore du genre policier. Elle constitue, à mes yeux, la quintessence de l’évasion intérieure. Véritable trésor qui nous est offert, elle permet au génie humain d’exprimer ce qu’il porte de plus noble en son âme. L’écriture, quant à elle, ouvre les voies de l’échappée, dévoile les maux de l’existence et invite chacun à élever et nourrir son être.

Dans ce premier ouvrage, dans les Ardoisières de Trélazé (Maine et Loire), une jeune femme est retrouvée morte. Son corps gît près d’une ancienne carrière d’ardoises, inondées à la suite de sa fermeture. Noël Jaqui, capitaine de police revenu d’une longue mutation à La Réunion, pensait retrouver ici une forme de paix. Il affronte un passé qui remonte et une enquête où silence, mémoire ouvrière et secrets locaux s’entremêlent. Ici, la pierre parle… et certains préfèrent qu’elle se taise. Entre une gendarme avec qui il partage un passé trouble, un témoin mutique aux textes inquiétants, et une pression politique qui cherche un coupable plutôt que la vérité, Noël doit naviguer dans un territoire où les silences sont plus lourds que les preuves.

Ce roman explore la tension entre lumière et obscurité, vérité et silence, passé et présent, dans un style mêlant réalisme et poésie.

En soutenant « L’Eau noire des Ardoisières », vous participez à la naissance d’un roman profondément ancré dans un territoire, une mémoire ouvrière et une identité locale forte. Vous devenez les premiers témoins — et les premiers passeurs — d’une histoire qui mêle enquête, émotion et patrimoine. Contribuer, c’est aussi défendre une littérature qui donne voix aux oubliés, aux lieux chargés de silence, et à ces existences modestes qui ont façonnés Trélazé et l’Anjou. 

Enfin, c’est accompagner un auteur émergent dans un projet authentique, sincère, et porté par une passion réelle pour l’écriture et la transmission. Cet ouvrage s’adresse aussi bien aux amateurs de polar et de suspense psychologique, qu’aux lecteurs attachés à l’Histoire, aux territoires ou aux romans humains et sociaux.

Extrait du livre

[…] Une légende attribue à saint Lézin, évêque d’Angers au VIe siècle, la découverte des qualités de cette pierre pour les toitures. Mais les archives sont plus prudentes : les premières exploitations connues à Trélazé datent de 1406, au lieu-dit Tirepoche. Une exploitation à ciel ouvert. Exploitation dans tous les sens du terme et qui au fil des siècles s’accroît et accentue les tensions sociales ou l’industrialisation à marche forcée prend le pas sur le caractère artisanal qui prévalait jusqu’alors. C’est dans cette ambiance locale que Noël prend toute sa force et qui fera de lui un taiseux comme les carriers avant lui et un homme du terroir, attaché à son identité, à ses femmes et ses hommes qui, avec leur labeur ont façonné Trélazé jusqu’en Bretagne, d’où venaient par milliers ces miséreux qui fuyaient la faim et étaient logés dans des conditions insalubres. C’est aussi l’histoire de sa mère et de sa lignée familiale, investie dans le monde ouvrier et dans les luttes pour leurs droits. Présentes dans les ateliers de tri, dans les cuisines des baraquements, dans les syndicats. Madeleine Bondrou, veuve d’un carrier mort en fond, devient la première femme élue au conseil municipal en 1925. Elle milite pour les logements décents, pour l’école des enfants d’ouvriers, pour la reconnaissance des maladies professionnelles. Elle disait : “On ne voit pas les femmes dans les fonds, mais on les entend dans les luttes.” C’est bien cet endroit-là que Noël comptait vivre.

Le jour se levait à peine sur Trélazé. Une brume fine s’accrochait aux plans d’eau du parc des Ardoisières, comme un voile hésitant à se dissiper. Les silhouettes des falaises d’ardoise se découpaient dans la lumière grise, vestiges muets d’un passé ouvrier. Au loin, un merle lançait un chant timide, vite étouffé par le silence lourd qui régnait.

C’est là, au bord d’une ancienne fosse inondée, que Kévin Lemoine traînait ses baskets usées. Dix-neuf ans, pas de boulot stable, quelques condamnations pour petits larcins, et une réputation qui le précédait jusque dans les couloirs du commissariat. Il venait souvent ici, pour fumer, réfléchir… ou ne rien faire. Assis sur le muret, là où les ardoises cassées dessinent une carte sans nom. Il sort son téléphone, ouvre l’appli Notes. Il écrit : “Ici, les pierres parlent plus que les gens.” Il hésite. Il ajoute : “Moi, j’écoute. Et j’écris pour qu’on m’entende.” Il relit. Il efface. Il recommence. Il ne sait pas si c’est bon, mais ça le calme. Il regarde le ciel, gris comme un cahier de brouillon. Il cherche un air musical qui pourrait rythmer ses mots en version rap.

Mais ce matin-là, quelque chose troubla la surface sombre de l’eau et le bruit qu’il entendit lui fit lever la tête.